5 tankas para los días finales

1.
se abre la puerta
y un viento frío trae
lejanas voces
canciones que olvidaste
entre las mudas sábanas

2.
claro la noche
se traba en los cristales
de la ventana
dentro una fuerte piedra
la libera en pedazos

3.
nos hacíamos
a la mar de aquel patio
sobre el ciruelo
piratas como nubes
y los monstruos abajo

para mi hermano

4.
toda la culpa
cae como una luz
dentro de un sueño
destrozada en tu mano
ves la primera piedra

5.
todos y nadie
juntos a la mañana
me han rodeado
pero no hay otra tierra
donde enfrentar el día

Leyenda robada en los jardines

El 25 a la tarde, estábamos en el jardín de Paula recuperándonos con mis amigos, mi mujer y mi hija de los festejos navideños. Bajo el fresco de la parra tomábamos mate cebado por mí y le entrábamos a un panettone casero espolvoreado con azúcar impalpable (que era una delicia). Entonces, como sabía que para el lunes iba tener la cabeza y el cuerpo quemados para escribir (anoche la acidez me retorció como a un preservativo usado), quise "robarle" un post a mis amigos...
- Che, ¿Conocen algún mito urbano o una leyenda? Arremetí sin ninguna lógica ni vergüenza.

Keko, que estaba de pie dándole distraído una mano de barniz a una canasta de mimbre, porque el lunes se iban de vacaciones a la costa, comenzó a hablar (y a postear para mí):

- En esta época, que es temporada alta para escalar el Aconcagua, se escuchan cada cosas.
Dicen que unos andinistas brasileños eran re-fiesteros. Llevaban entre el equipo de montaña unos timbales para divertirse en las noches de altura y vaya a saber qué más... Arriba, con la falta de oxígeno y el cansancio, uno se puede imaginar cualquier cosa (aclaró). El caso es que, un poco antes de hacer cumbre, los brasileños (que eran tres) se desbarrancaron sin motivo alguno. Nunca encontraron los cuerpos... Ahora, cuentan los otros andinistas que, cuando hacen un alto en la noche y quieren reponer fuerzas, un sonido enloquecedor de tambores avanza desde el vacío y no los deja dormir...

Cuando terminó, propuse que abandonáramos el mate y fuéramos a embotarnos con unas cervezas. El post ya estaba escrito.

Trivia Little Hot

Para relacionar...
Tres mujeres, tres décadas:

En los ochentas: Alicia Zanca (Los amores de Laurita)

En los noventas: Marta Sánchez (¡Desesperada!)

En los dos mil: Pampita (¡Si dices te quiero...!)

Cerca de la Revolución

"La revolución no es posible si las masas no están atentas". Esto me lo enseñó George Orwell con su "Rebelión en la Granja". Entonces, pasó que el domingo a la noche, golpean la puerta y el amigo que me faltaba (al que menos le ponía fichas), me extiende irreverente y generoso "La revolución es un sueño eterno" de Andrés Rivera.
Por lo tanto, de nuevo La Revolución es mía. Justito para empezar un nuevo año. Y esto también quiere decir (los efectos siempre son en cadena) que Miranda recuperará La Inmortalidad y Sergio estará apróximándose a La Identidad.
¿Podría ser mejor? Repito ¿Podría serlo?

Mi frase de bolsillo

"No soy un genio...pero al menos me lo creo cinco minutos al día"

Cambio de piel (y de barba)

Esta conversación se dio en el kiosko que está enfrente de mi casa (¡si mi nono la hubiera escuchado!):

Yo:- Déme una maquinita de afeitar, de esa, la amarilla.
Kioskera:- Con esa barba, m'hijo, necesitás por lo menos dos.
Yo:- Bueno, véndame dos de las de un peso.
K:- ¿Por qué tanto pelo? Debés haber hecho una promesa.
Yo:- Los ateos no hacemos promesas.
K:- ¡Aaah... yo creía que con esa cara eras judío!

Por qué lo hacen

¿Por qué el Puma Goyti se juega la honestidad publicitando ese veneno de gaseosa?
¿Por qué levantaron "Mosca & Smith" y siguen "Los machos" en el aire?
¿Por qué se parecen tanto Miguel Mateos con Mathew Perry (Chandler de "Friends")?
¿Por qué Mirta Legrand dice a cada rato "Chau, Chau" y no se va nunca (pero nunca)?
¿Por qué las radios traducen al castellano hits de los ochentas (onda "Poison" o "Bangles")?¡¿Por qué?!
¿Por qué dicen que la Primera Dama "deslumbra" con su belleza en Europa?
¿Por qué Sofovich envejece en televisión?
¿Por qué Susana insiste desde su Alfa Romeo con eso de "detrás de todo sólo hay una mujer"
¿Por qué volvió "Operación triunfo"?¿No tienen miedo a que los denuncien por mala praxis?
¿Por qué veo estos programas?

El slogan político de mi madre

"Hijo, me he sacado la comida de la boca para dártela..."

La música de mi comarca

Cada ciudad tiene una sinfónica oculta. Distintos músicos, que no saben que lo son, ejecutan una disonante obra sin tiempo, pero con un espacio compartido. El centro, los barrios y sus calles tienen la mejor acústica para que comience a sonar esta velada partitura.

Los miércoles y los sábados, sin falta, se escucha una bocina de lancha del Paraná. Se repite y crece hasta llegar a la puerta de mi casa. Es el pescadero con su camioneta Peugeot 403. No hay semana que no haya aumentado la merluza.

Todos los días, las campanas de la Iglesia del centro avisan que el sol ha comenzado su caída. A la media hora, vuelven a doblar. La noche ha comenzado porque el Cielo lo permite.

Vivo lejos de las vías, sin embargo a las 6 de la tarde, con puntualidad londinense, el tren se abre antes los demás sonido y se impone quebrando el día en dos. No sé por qué, pero algo de mí se va siempre colgado de sus vagones.

Semana por medio, el club de la ciudad juega de local. De las cornetas y los cantos de los hinchas ya les hablé. Lo impresionante es sentir el viento descontrolado del grito de gol que sacude los vidrios de las ventanas. Aunque esto sucede rara vez, porque el Chacarero anda boyando en la mitad de la tabla del Nacional B a fuerza de ceros a ceros.

Enclavada en el centro de la ciudad ha quedado una antigua fábrica de conservas. Su sirena a la madrugada llama a los obreros y le hace compañía a los desvelados. Mi abuela vive justo enfrente y, cuando me quedaba a dormir en su casa, era terrorífico escuchar en medio de la noche el constante rumiar de las máquinas moledoras de frutas. Esas máquinas fueron mis “molinos de viento” a vencer.

Generalmente, los sábados bien temprano irrumpe el megáfono de una Ford que nos tienta: "Cambio 30 huevos por una batería usadaaaa", "Un maple por un colchón viejoooo". No deja de ser un dulce y deforme despertar.

Y todo esto se orquesta con los gritos de los niños jugando a la pelota, los autos y los camiones a toda velocidad, los vendedores de flores y bombachas pegados al timbre, las motitos con vejiga en el escape, el silbato insobornable de los heladeros durante la siesta, la radio al palo de los lavacoches y voces... Voces que les roban el aire a los pulmones para romper este condenado silencio de ciudad a medio hacer.

La revolución es un sueño enfermo

Hace como 15 días me di cuenta que faltaba de mi biblioteca "La revolución es un sueño eterno" de Andrés Rivera. Descubrí a este autor a mediados del 2003 cuando leí esa maravillosa nouvelle sobre Rosas en el exilio "El farmer". Luego me interné en su obra (a lo que me dio el bolsillo) y disfruté del erotismo perverso de "La sierva" y del contrapunto ascético entre el Gral. Paz y el Restaurador en "Ese manco Paz". Pero cuando leí en "La revolución es un sueño eterno" que Castelli, el orador de la Revolución de Mayo, había muerto de cáncer de lengua, quedé pasmado por la paradoja. Por muchos motivos esa novela me ha acompañado todo este último tiempo.

Sin embargo, luego de preguntar a todos mis amigos si se las había prestado y no obtuve una respuesta afirmativa, me dije "He perdido la revolución..."

Y sí, hoy les escribía para decirles que he perdido la revolución. ¿Y ustedes?